Culto A La Ceniza (Epílogo)
Con el último copo de invierno descubrí en mí un bosque en llamas,
el viento de poniente acariciando mis dedos.
Y aprendí que la carne busca algo más que carne,
que solo eras otro perro del infierno latiendo bajo la herida.
Pero lo cierto es que aun puedo sentir tus manos,
tu lengua en llamas y esos ojos que arrancan leyendo sobre mi piel.
Y sí, aprendí bien que la vida es la muerte más lenta,
y que hay heridas que nunca se cierran.
Y mientras, tú sigues viva en mi descarne, en cada gesto,en mi cielo en peladuras,
desmembrando mis cortes, mi estilo, y acechando en mi recuerdo.
Sí, el futuro es lengua de crótalo; quiero decir,que creo, o espero,
que todo volverá a surgir: que nazca selva donde solo hay erial.
Pero este es el punto en el que nos levantamos,
es el punto en el que cruzamos la línea,
quebrando la hojarasca, dejando atrás el barro.
Creo en nuestra historia, en mis manos, que vuelven a sentir.
Y las navajas crecen, sí, pero con el fin,
con la intención de abrirse paso en este mar de agujas que mece la memoria
y nos empuja a la eterna pregunta: por qué llegaste tan tarde.
Hoy, el dolor es una flor que escupe sangre.
Culto às Cinzas (Epílogo)
Com o último floco de inverno descobri em mim uma floresta em chamas,
o vento oeste acariciando meus dedos.
E eu aprendi que a carne busca algo mais do que carne,
que você era apenas mais um cão infernal batendo sob a ferida.
Mas a verdade é que ainda posso sentir suas mãos
sua língua em chamas e aqueles olhos que começam a ler na minha pele.
E sim, aprendi bem que a vida é a morte mais lenta,
e que há feridas que nunca cicatrizam.
E enquanto, você ainda está vivo em minha carne, em cada gesto, em meu céu descascado,
desmembrando meus cortes, meu estilo e se escondendo em minha memória.
Sim, o futuro é uma língua chocante; Quero dizer o que acredito ou espero
que tudo vai reaparecer: que nasce a selva onde só há deserto.
Mas este é o ponto onde nos elevamos
é o ponto onde cruzamos a linha,
rompendo o lixo, deixando a lama para trás.
Acredito na nossa história, nas minhas mãos, que eles voltam a sentir.
E as navalhas crescem sim, mas com o fim,
com o intuito de romper esse mar de agulhas que balança a memória
e isso nos leva à eterna questão: por que você se atrasou tanto?
Hoje, a dor é uma flor que cospe sangue.